Вечереет. Это я смотрю за окно в семь утра.
Темное-темное небо, такой же темный воздух.
И что-то еще отсыревшее и тяжелое ложится повсюду,
отягощает куртки и пальто, береты и сумки, пакеты и чемоданчики.
Ветер треплет вверху, на редко-высоких тополях серые листья.
Где-то под крышей иногда пытаются подать голос птицы. И затихают.
Словно придавленные этой ватной тишиной.
День, словно серая, намоченная и набухшая в грустной воде ватка,
лежащая на окне к которому никто не подойдет.
Хочется слегка отжать и набрать ею краску.
Желтую, зеленую, голубую.
Мокрый лист ватмана, слишком сырой, оттого - темный.
Ожидание рисунка. Руки, рисующей...
Темнота комнат, поглощающая звуки.
Тихая музыка, словно на цыпочках, слово, которое хочется сказать,
но не знаешь, о чем...
Колокольчики. Едва слышные. Слышишь?..
Вторник, 15 Ноября 2011 г. 07:26