Пятница, 16 Сентября 2011 г. 18:15

Иногда ничего не нарушает тишины.

Ты пытаешься взяться за книгу - не та. И эта не та. И вот эта.

И даже следующая - тоже. Книги - это как люди.

Они в стороне, когда ты повернут к самому себе.



Фантики от конфет. Кошка - как аксессуар к молчанию.

Тонкая шаль прохлады, ложащаяся на плечи.

Еле поскрипывает уставший кулер.



По подрагивающей где-то в темноте за окном шоссейной полосе

молча проезжают авто.



Забыто стоит в углу вентилятор.



Политые цветы тихо дремлют. Что им снится? Лейка? Сады?

Что они - люди?



На сайтах все прочитано, переделано, исправлено.



Сядь ровно, руки"полочкой", спинку ровно. Молодец.

Пятница медленно в тишине сползает с твоей руки, как сухой лист

неизвестного тебе дерева, поэтому даже имени ты дать не можешь.



Не хочется никому звонить.

В пустой белой тарелке вечера отражается лампа.



Замерла вода в стакане.

Если всколыхнуть, может начаться шторм.



Нет, надо сидеть тихо-тихо, смотреть на поблескивающие обои.

Отливающие шторы, пустой аквариум со стеклянными шариками в нем.



И не выудить ни слова.

Тишина, которую можно есть, пить.

Ей можно укрываться, ее можно одевать, подбрасывать, как мяч.

Она затопила каждый угол и каждый ящик письменного стола.



Насквозь протихшие черновики, тетрадки, записки.

Протихшие вещи в шкафу и на вешалке. Впору отжимать.

Отжать и выйти. Проверить. Все ли в мире - тишина.