Вторник, 18 Января 2011 г. 20:47
Это начинается внезапно. Ни из-за чего.
Просто больше не можешь подходить к шкафу, положим.
Или к тумбочке. Ну, я утрирую, конечно.
Неодушевленные вещи тем и лучше, что они не говорят.
И хуже этим. ногда.
А в детстве все было наоборот. Вещи часто казались хуже людей.
Особенно шкафы.
Ну да, и в смысле метафорическом вещи говорят, конечно.
Но вы же понимаете...
------------
Вот у тебя есть однаогромная комната, освещенная холодным январским солнцем.
Но в ней не холодно.
Просто включен монитор а писем нет.
Не то чтобы совсем нет.
Но и совсем нет - тоже.
Нет именно тех писем.
Нет именно... Того... человека.
Но есть как-бы сбоку маленькая уютная комната, где всегда неостывает твоя чашка с чаем, где
Чеширский кот всегда ждет тебя для разговора.
И ты засыпаешь, убаюканная и счастлива, еще и Письмо пришло...
А утром...
и позже... никого нет. Ни там, ни здесь. Вечером ты снова забредаешь в
маленькую
комнату и слышишь такое, что хочется ее взорвать.
Тошнота подступает к горлу и ты не знаешь, куда бы от этого уйти.
А тебя вопрошают, что же случилось.
Нет, понимаю, что я очень мнительна.
И сказанное может ко мне не относиться, и...
Но вот...
к этому... Шкафу я больше не подойду.